第一卷 第122章 怎么可能无动于衷 (第2/2页)

他低下头，看着那条毛巾，看了很久。然后他把它叠好，放在桌角。没有洗，没有收。就放在那里。
　　
　　屏幕上，绿色的字符还在往上滚。程序跑完了。
　　
　　他坐在桌前，看着那行等待输入的光标，闪了一下，又闪了一下。他的手指搭在键盘上，没有动。
　　
　　脑子里还在转。
　　
　　不是在想她。是在想——怎么更快。一样的题，换一种思路，有没有更快的解决办法。
　　
　　他把手从屏幕前拿下来，翻开桌上的笔记本，看到昨天写的那页算法。看到第三行的时候，他的笔停了。不是写错了，是不够快。
　　
　　他撕掉那一页，揉成一团，扔在地上。纸团落在脚边，弹了一下，滚了半圈。他没有捡，翻开新的一页，重新写。笔尖沙沙地响，一行一行的公式从笔下流出来，像一条解冻的河。
　　
　　他写得太快了。不是着急，是脑子比手快。
　　
　　他的手在追自己的思路，每一个字符落地的时候，下一个已经在等了。
　　
　　写到第七行的时候，他的笔顿了一下。不是卡住了，是看到了一个新的可能——这条路，比刚才那条短。不是短一点，是短很多。
　　
　　他把这一页写完，从头看了一遍。然后翻过来，在背面重新写。把刚才的思路压缩、折叠、重构，像拆一颗炸弹，把每一根线都捋到最短。
　　
　　写完了。
　　
　　他靠在椅背上，看着那页纸。密密麻麻的公式，从左上角写到右下角，没有一处空白。他的嘴角动了一下，很淡。
　　
　　然后他把这一页夹进文件夹里，翻开新的一页，继续写。还有三天。
　　
　　他要的不是“能跑通”，要的是“最快”。不是因为竞赛，是因为她。她说“必须参”的时候，语气里没有商量。他听到了，他不需要她解释为什么。他只需要做到。
　　
　　窗外的天从灰白变成了淡金。太阳从东边的山脊上冒出来，把整面玻璃窗染成橘红色。他没有看。他的眼睛盯着屏幕，盯着那行等待输入的光标，闪了一下，又闪了一下。
　　
　　他敲下第一行代码。
　　
　　绿色的字符从光标后面涌出来，像春天的草，从冻土里钻出来，一片一片，一行一行，把整个屏幕填满。
　　
　　他没有停，不需要停。因为他在想她。
　　
　　想她怎么从红兴镇走到了这里，怎么在每一个节点上都做出对的选择，怎么在所有人都说“不可能”的时候说“能”。她不是运气好，她是在所有人都在等的时候，先走了一步。
　　
　　他在追那一步。
　　
　　不是追她，是追她走过的路。想走到她前面去，替她把路铺好。不是她需要，是他想。
　　
　　写到第三个小时的时候，他的手慢下来了。不是累了，是在想——同样的结果，有没有更少的步骤。他把刚写的那段代码看了一遍，删了最后五行，重新写。更短，更干净，更快。
　　
　　他靠在椅背上，闭了一会儿眼睛。脑子里不是代码，是她的脸。她站在会议室里，说“打不过，跑不掉，隐身不就行了”时的样子。脸上什么表情都没有，但所有人都知道，她不是在开玩笑。
　　
　　他睁开眼，继续写。
　　
　　写到第五个小时的时候，他的笔停了。不是写不下去，是饿了。他看了一眼桌角——没有饭盒。她不在，没有人送饭。
　　
　　他站起来，走到窗前。阳光很好，院子里有人在走路，有人在花坛旁边站着说话。没有人抬头看五楼的窗户。他站了一会儿，转身走回桌前。不饿了。
　　
　　继续写。
　　
　　写到第八个小时的时候，他的手指在键盘上停了一瞬。不是卡住了，是脑子里闪过一个念头——她会不会也在加班。东院的灯有没有亮。她有没有吃晚饭。
　　
　　他把那个念头压下去，继续写。不是不想，是不能想。一想就停不下来。她的侧脸，她的手指，她脖子上的疤，她站在走廊里头发湿着等他的样子。不能想。
　　
　　写到第十个小时的时候，他把这一版的代码跑了一遍。绿色的字符在屏幕上滚动，像一场无声的雨。跑完了。比上一版快了百分之十二。他在笔记本上记下这个数字，翻到新的一页，继续。他要的不是百分之十二。
　　
　　窗外的天黑了。他不知道。屏幕的光照着他的脸，把那双眼睛照得发亮。他盯着那行等待输入的光标，闪了一下，又闪了一下。他敲下第一行。
　　
　　不是因为她要他快。是因为他想要她等的人，值得她等。